Du bruit dans la chambre. Craquement de sommier, il se retourne. Lui. Il est toujours en plein sommeil. Sans le voir, elle sait. Longs cils frangeant sa joue, déjà couverte d’une barbe drue, lèvres entrouvertes. Il dort sur le côté, une main en dessous de la tempe, comme un enfant qu’il n’est plus. Combien de temps depuis eux? Des jours, des mois, des années? Elle ne sait pas, ne sait plus… Les gestes ont remplacés les mots, les jours ont succédés aux nuits, elle a fait ce qu’il voulait, ce qu’il attendait. Elle s’est pliée à sa mécanique. Elle a bien pris garde de ne pas faire trop de bruit, de ne pas le déranger. Respecter le mode d’emploi. Prendre soin de son matériel. c’est ainsi que l’on conserve les choses plus longtemps. elle aurait tout aussi bien pu se plonger en entier dans du formol. Cette vision d’elle, dans un bocal géant, les cheveux épars et flottant, vêtements collés au corps par l’humidité, arrive à la faire sourire. Puis rire carrément.

Elle, une bête curieuse, un spécimen à conserver, classer, répertorier, garder en l’état sur une étagère….

Pourtant. Il n’en a pas toujours été comme ça. Isabelle. Isa-belle. Du temps où elle avait encore un prénom, c’est ainsi qu’il l’appelait, en détachant distinctement le diminutif de l’adjectif. Quelques grammes de poudre d’or quand elle l’entendait l’appeler comme ça. Une sensation d’être unique, élue, particulière. Rien que pour l’entendre, elle se plaisait à s’éloigner, à ne pas être toujours tout à fait à côté, toujours là… Puis, elle a moins fait attention. Isabelle a été un terrain un conquérir, une forteresse à prendre. Dont il a su mener le siège efficacement, en stratège. Instiller les mots justes au moment pile, esquisser les caresses adéquates, retenir sur ses lèvres certaines phrases, trop abruptes ou péremptoires. Isabelle s’est laissé faire. Il l’a prise dans ses bras, elle s’est offerte, sans conditions ni protection. Sans restriction.

Elle est peu à peu devenue on. Impersonnelle. Sans âme. Il a oublié jusqu’à son prénom. Jusqu’à ses bras. Jusqu’au goût de sa peau. Plus rien ne comptait que la certitude absolue qu’elle était là. Qu’elle ne bougerait plus. Isabelle n’a rien vu venir. Quand il a commencé à lui couper les ailes, elle était déjà dans le noir. Elle n’a pas senti la douleur, n’a pas émis le moindre son, gorge enrouée.

Gorge qui éprouve la sensation nette du liquide brûlant y progressant, amer et sucré. C’est à ce moment que la chose se produit. Inédite. Incongrue. Isabelle, surprise, laisse tomber la porcelaine sur le carrelage. Mille morceaux blancs un peu partout à terre, et le liquide noir s’insinuant entre les débris, comme un serpent venimeux.

Sur sa joue, une larme.

Elle avait oublié.

Elle ne savait plus qu’on pouvait pleurer.

L’ombre de sa main. Sa main glissant, émue, sur sa poitrine, les doigts s’attardant à caresser la peau laiteuse, avec précautions, tendresse. L’ombre de son corps tout entier, penché sur elle, attentif à elle, au moindre sursaut de plaisir, au moindre tressaillement, au plus infime frisson. Là, sur le mur, en anthracite sur blanc, se dessine les gestes qu’ils ont eux, l’un envers l’autre. L’un pour l’autre. Leurs bouches collées, aimantées, attirées irrémédiablement. Soie de ces lèvres qui se rencontrent, s’éprouvent, se goûtent. A nouveau. Neuves. Pourtant tellement familières. Un mélange subtil d’inconnu et de su. Elle entrevoit là sur le mur comment il l’a prise dans ses bras, sans un mot. Elle peut distinguer, alors que dehors le vent souffle, que le platane bruisse, l’ombre trembler comme elle a tremblé quand leurs peaux se sont effleurées. Contact électrique, déjà. Pourtant, ils sont encore timides. Ces ombres qui s’approchent sur le mur, presque en catimini, presque en se cachant. Subrepticement. C’est à peine si de point en point quelquefois leurs lignes tendent à se confondre. Pour l’instant, leurs formes s’ébauchent différemment encore. Distinctement. Leurs ventres encore disjoints, un voile de pudeur, de retenue entre eux, quand tout leur crie de se rapprocher. Encore. Quand tout leur enjoint de s’unir. Serait ce précipité? Après tout, le désir entre eux, l’envie est née il y a déjà bien longtemps. Ce n’est qu’un ancien volcan qui se réveille. se révolte. Trop longtemps contenu.

Elle peut voir tout ça à travers les ombres grises. Son trouble quand il a attrapé sa taille. Ses yeux plongés dans les siens, perdus, flous. Ses mains à l’assaut d’elle, à sa conquête. L’impatience qui la saisit quand il prend le temps d’elle. De la respirer. La contempler. Allongée sur le dos, les bras au dessus de la tête, ses seins dressés, érigés, …

Les ombres fluctuent encore. Elle les voit esquisser un ballet étrange, où ils semblent à présent indissociables. Elle revoit, ressent à nouveau cette incertitude. Que va t il faire d’elle? Un mélange de force, de douceur, de désir, impérieux.

Sur le mur, les ombres prennent une dimension nouvelle. Elle se souvient précisément du moment où tout a basculé: ses mains, exploratrices timides de sa peau douce, qui ont fini par remonter sa robe jusqu’à la taille. Ses prières enfin exaucées: il va prendre possession d’elle. Son souffle, à peine perceptible à travers le voile léger de sa culotte, la met déjà dans un état de quasi transes. Doucement, avec d’infinies précautions, il fait glisser le fin tissu le long de ses cuisses, poursuit et dépasse les genoux, un délicieux frisson la parcourt quand il effleure ses mollets avec l’accessoire désormais inutile.

Au mur, cela devient inracontable…. Les ombres, desormais mêlées, se confondent, s’immiscent… Comme sa langue, décisive, délicate, amoureuse, à son assaut. A sa découverte.

Sur les murs se dessinent toutes ces choses qu’ils ont faites, mus par un instinct millénaire, par leurs désirs conjugués. Elle sait, pour l’avoir constaté ce soir là que c’est irrémédiable. Leurs peaux sont faites pour s’accorder, leurs corps pour se comprendre, leurs bouches pour se savourer. Avoir assez l’un de l’autre ne semble pas être possible. Insatiables, ils sont.

Arabesques compliquées, nuances de tous les gris, arc en ciel de tendresse, de plaisir, d’envie, d’attente enfin récompensée. Fermer les yeux sur ces images trop réelles à présent, bien que fantomatiques. A trop vouloir le voir lui, sur le mur, à travers les ombres, elle ne peut plus se l’ôter de la tête. Du cœur. Du corps.

L’horloge venait de marquer la demie de trois heures. Ses yeux perdus dans le vague. Tenter de combler l’absence de lui. Au moins un peu. Alors c’est l’ombre elle même qui décida. L’ombre qui prit sa main, la guida, d’abord vers ses seins, écartant la chemise de nuit si fine, érigant le mamelon, éprouvant la rotondité et la tension de sa poitrine. L’ombre guida ensuite sa main, entre le sillon, vers le ventre, le nombril, les hanches perdues de désir. L’ombre qui insinua sa main entre ses cuisses, sentant la douce chaleur en émanant. L’ombre qui lui arracha de petits cris de plaisir, à peine étouffés, lèvres mordues jusqu’au sang.

L’ombre qui enfin, lorsqu’elle reprit conscience, peu à peu, lui murmura…

Bonne nuit, mon amour…

Publié dans Rhaaa j'ai hooooonte (mais c'est bon) Tagged: Ah ben oui si on veut on peut écrire de l"érotique merde ]]> http://rockchocolatetbabeluttes.wordpress.com/2009/08/06/insomnie/feed/ 2 Sand http://rockchocolatetbabeluttes.wordpress.com/2009/07/20/toi/ http://rockchocolatetbabeluttes.wordpress.com/2009/07/20/toi/#comments Mon, 20 Jul 2009 20:32:42 +0000 Sand http://rockchocolatetbabeluttes.wordpress.com/?p=6648 ]]> Lettres qui s’écrivent, langue qui s’apprivoise

Des mots qui ne suffisent pas, plus

Le corps, le cœur mis à nu

Se mordre les lèvres, Oser la transgression

Tes mains glissant, serpentant…

Framboises de mes seins que tu te plais à goûter, Frisson

Enlacés, embrassés, scotchés, amarrés

L’un à l’autre, l’un dans l’autre, habités

Souffle chaud dans le cou, à couper comme un fil

Se noyer… Les yeux flous, le corps rendu,

Torture indicible que ces espaces immobiles

Ou l’ombre de ton ombre rejoint la mienne

Ou nos bouches se cherchent, à flux tendu

Ou nos peaux se fondent, arachnéennes

Ne vouloir pour toute route, pour toute voie

Que celle transcendante qui mènera à toi

Je suis dans le train. Retour en soirée, après deux jours d’émotions intenses, de rencontres, de jolis moments, et de beaucoup de marche (oui, Paris c’est grand, on croirait pas)… Je profite un peu du calme pour relire un texte, le corriger, bosser tranquillement sur l’ordi, en continuant à savourer le plaisir que j’ai pris.

Sauf que…

A la place devant moi, il y a un jeune couple.

Je hais les jeune couples.

Enfin pas tous le temps, mais là, ils sont juste insupportables. La fille apparemment s’ennuyait, et voilà qu’elle lance une dispute à coup de: “tu me laisses pas faire ce que je veux, j’ai besoin d’air, notre couple est en criiiiiiiiiiiiiiise (ben oui, ma pov’ Lucette, la criiiiiiiiiise c’est pour tout le monde)… Si encore c’était discret. Mais nan. Mademoiselle a voix distincte et haute énumère la liste de ses malheurs. Et monsieur réagit à peine (patience d’ange, parce que moi à sa place, j’imagine que je me serais barrée depuis longtemps).

Au bout d’une grosse demi-heure de jérémiades, entrecoupées de sanglots avec reniflements et utilisation intensive du mouchoir comme arme massive, je craque. J’attrappe le Cosmo que je viens de lire, en poireautant dans la gare.

Je lui tape sur l’épaule.

“Exusez moi, mademoiselle, plutôt que de vous disputer, vous ne préfereriez pas lire? Je viens de passer deux jours fabuleux, j’ai pas envie de disputes dans mon entourage immédiat” et je lui tend le mag.

Estomaquée, elle ne dit rien, le prend.

Silence

Et quelques minutes plus tard, je la vois plongée dedans. Avec son mec. Faisant un test à la con. Et rigolant de leurs réponses mutuelles.

Quand elle est descendue, j’ai eu droit à un grand sourire, et à un merci des deux là. Mais sutout j’ai eu la paix !

Moralité: lisez, vous en retirerez toujours quelque chose.

Et pour les jolies photos, allez voir la vidéo sur Youtube tant qu’elle existe encore.

Voilà. Et bonjour chez vous.

By le monstre.

Ce gosse me tuera.

Happy birthday, ma bichette azurée.

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